(Disclaimer: questo post è del tipo tristezza cronica con tendenza depressiva, non fa ridere e non contiene nemmeno un pò di pornografia. Lettore avvisato ...)

Il cinico e il Natale non vanno molto d'accordo. Egli rifugge gli alberelli e le lucine colorate, odia i centri commerciali ripieni di persone accalcate l'una sull'altra, teme i pranzi con i parenti più della peste bubbonica, della pellagra e del vaiolo, tutti insieme. Il cinico è snob, durante le feste vuole fare l'alternativo, il solitario, trincerarsi in camera e non uscirne. Il vero cinico non fa l'albero di Natale, egli lo recupera dalla cantina, già pronto, riposto lì l'anno prima e coperto da un telo. Il cinico dedica al rito della decorazione dell'albero 35 secondi netti, sempre che non si incastri la punta portandolo su per le scale, in quel caso bestemmia. Egli gode della sua perversa efficienza, della sua capacità innata di fuggire il consumismo, del suo senso di superiorità dalla massa felice che attende gioiosa la nascita di bambin Gesù. Il cinico pensa che sia meglio così. Jingle bells gli causa la gastroenterite. Ogni anno dice che andrà in cima a una cazzo di montagna e rimarrà li a guardare le stelle, ma ogni anno non lo fa. Il cinico in fondo prova solo invidia. Invidia per chi ha una famiglia numerosa, che magari non stà attaccata con tre giri di scotch da pacchi. Invidia per chi si sveglia la mattina di Natale tutto eccitato e corre a scartare i regali. Invidia per chi, diversamente da lui, all'avvicinarsi del 25 dicembre non si deprime. Invidia per chi il giorno di Natale del 2006 non si sentirà come il giorno di Natale del 2005.